7.3.10

inverno de verão


um gosto afiado de morte na boca.
um alfinete trespassado
qual inseto raro assassinado num isopor barato.
uma janela que não é minha
e que não está aqui
porque a que vejo tem uma madeira ardida
que só existe lá no interior.
não consigo compor uma música para mim
e por isso penso que os dias acabaram.

(os mesmos dias,
as mesmas músicas,
o mesmo gosto)

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